The end...?

Éramos como dois parasitas alimentando-se um do outro. Duas naturezas iguais,cada uma obtendo aquilo que necessitava,seguindo caminho e voltando sempre para mais, mesmo que pouco já houvesse para dar. A necessidade era tanta que fazíamos das tripas coração para continuar a ter sangue para alimentar o outro. Mas nada disto era um gesto altruísta, era egoísmo puro, porque saciando a fome alheia, saciava-se a nossa. Havia algo de predatório, de primitivo,uma espécie de decadência desesperada que a cada visita parecia contaminar o apartamento com uma luz baça e castanha. Era apenas a luz do sol filtrada pela cor das persianas, mas era o reflexo da nossa descida ao inferno da obsessão. Já nada parecia bonito, mas também já não importava, nem nos dávamos ao trabalho de fingir que sim. O encantamento tinha sido vencido pela necessidade.Há algo de humilhante e fascinante nesta viagem, como se ficássemos apaixonados pela nossa própria capacidade de sentir, de querer, de desejar. Como se tivéssemos um certo orgulho em descer tão baixo, porque nem toda a gente é capaz de o fazer, nem toda a gente tem tanta falta de amor próprio, tanta vontade de devorar um sentimento, independentemente da auto – destruição que o acompanha.Éramos duas crianças egoístas a tapar o sol com a peneira, julgando que podíamos bloquear as nossas consciências para sempre...Como se o esforço de o tentar fazer não nos desgastasse mais cedo ou mais tarde...Talvez fosse o mesmo que liga duas pessoas que estiveram perdidas numa ilha deserta, que sobreviveram juntas – é uma ligação forte e inquebrável, mas não necessariamente uma relação que possa existir fora da ilha. A nossa ilha era aquele apartamento e fora dali dificilmente poderíamos sobreviver. Existia ternura, mas uma ternura melancólica e desolada, sofrendo com um fim anunciado. Sabíamos que aquilo não era o ideal, que aquilo não era o que tínhamos pensado ser, que não era aquela a forma como tínhamos pensado amar. Ambos sabíamos que a nossa ligação nunca se iria quebrar, mas ao mesmo tempo tínhamos a certeza de que só estávamos ali até nos destruírmos ... Porque nenhum de nós tinha a coragem para praticar eutanásia...a morte tinha que ser natural, mesmo que fosse lenta e dolorosa... Para nos esgotarmos ao ponto de nos repelirmos. Um dia simplesmente chegámos ao apartamento tingido de castanho, sentámo-nos na beira da cama durante uma hora em absoluto silêncio até que se ouviu uma única palavra não pronunciada: “Acabou”... Afinal, sempre havia um limite para devorar um sentimento, havia um fundo do poço. Até mesmo nós tínhamos uma réstia de amor–próprio.

Era o final anunciado no princípio... mas se era anunciado porque é que dói tanto...?

Qualquer semelhança com a vida real é mera coincidência.... os sentimentos são transversais aos factos

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